Outono

Está a chegar o Outono. Já se sente, nas ruas cheias de gente apressada, o olhar perdido num outro lugar que não aquele; no entardecer dourado, que pinta as ruas de amarelos e castanhos; nos casacos compridos, apertados junto ao peito. Este tempo faz-me lembrar a escola, de andar com os livros na mão, de ficar no portão a conversar cinco minutos antes de ir para casa. 

Ultimamente reparo mais nestes pormenores. Passo na ribeira, e não deixo de me maravilhar com a Ponte D. Luis, as luzes azuladas das caves de vinho do Porto, as casas antigas nos Aliados. Subitamente, apercebo-me de quão bonita é a minha cidade. Não uma beleza eloquente e altiva como a de Roma, ou apaixonante como a de Paris, mas sim uma beleza simples, natural, que irradia sem nos darmos conta, que se faz sentir sem sabermos muito bem como ou porquê. 

Faz frio agora.Como sempre, esqueci-me de trazer casaco, hábito do Verão que ainda não perdi. Ao chegar a casa, sinto o cheiro a sopa e legumes cozidos. Faz calor aqui. Provavelmente amanhã vou acordar com pingo no nariz, vou pedir à minha mãe que me vá buscar as pastilhas para a garganta, mas vou sair outra vez sem casaco, ficar na rua até ao anoitecer, e vou, mais uma vez, sentir esta saudade nostálgica dos outros Outonos dos outros anos. 

Não importa. É Outono em Portugal, tenho de aproveitar os últimos dias.